新笔下文学

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二2023年11月6日星期一 记（第1页）

东北的秋和冬，既萧然又浪漫，既多情又寡语，好像一对男女朋友，续唱着四季的专辑，将凉爽与寒冷一前一后地带到这片土地上来。

昨日，秋大哭了一场，她那充满不舍与挂念的眼泪落在房瓦上，落在石砖路上，落在辽宁土地上，激起一片水花。

秋，她无声地来，督促农民把一袋袋粮食装进仓库；她沉重地去，走之前还不忘催促人们赶紧把冬衣换上。

秋，她像个为情所困的少女，又好似操碎了心的慈母。画家把她画下来，摄影师把她拍下来，作家把她写下来……我该用何种方式将她留住呢？

我将笔紧握在手中，努力描出她的靓影，可笔尖一沾上她流的泪水，就什么都写不出来了。

她终究是离开了，穿着一身用枫叶和梧桐叶裁制的长裙，消失在风中。

她在风中离开，将秋的气息埋藏在，一堆堆枯黄的落叶中。

风没有停，冬就来了。

昨夜，那雨怕是没有停过，只不过，夜深了，风冷了，雨成了雪。

冬，他像个长不大的少年，一到这儿，就把行李打开，取出一床雪白的被子铺在地上，要先睡一觉，缓解一下羁旅的疲倦。

他刚睡下不久，我就被冻醒了。

今早，我起身拉开窗帘，外面已是天地一色、大雪纷飞了。

“呜——”寒风长啸，像冬睡觉时的呼噜声。

书房的钟指向下午四点半，这家伙竟然还没睡醒，他盖的被子却越来越厚。风老头点上了烟，拿着烟斗在房顶上抽个没完，他吸烟时还好说，呵，但等他把烟一吐，你就看着吧：满房顶的雪花都被他这一口气给吹下来了，雪花化作几缕白烟，在风中四散开来，弥漫着一股冬的气息。

风老头空了空烟斗，白色的烟灰打在窗户玻璃上，随即迅速落下去，“唰唰”作响。

“老头子，别抽你那破烟了，你的烟灰都掉我身上了！”地面上，树太太晃动着，试图掸去自己身上那些白色的烟灰。

风老头从房顶上下来，来到了树太太面前，“咋了，老太太？”

“我昨天洗的头，都白洗了！”树太太指着自己叶子上的白雪，和风老头抱怨道。

“哎呀，”风老头用手拂去了她头发上的一点儿烟灰，憋着笑说：“老太太，我说，你这头发都洗得脱发了，这也没几根了，你还在乎啥呀？”

“你！你还嘲笑我！”树太太愤怒地挥动着枝条，“我抽死你！”

“哎呀，别打了，别打了，疼！”风老头掩面求饶。

“那你得保证再也不抽烟了。”树太太说。

“行行行，我不抽了。”说着，风老头忍痛折断了自己的烟斗，把它扔到了树太太脚下。烟斗化作飘落的白雪，被风吹走了。

风老头又飞到房顶上，捧起一捧雪造他的“雪堡”去了。

“诶，怎么还有烟灰啊？”树太太感受着头上的落雪，不依不饶道。

这回，风老头没理她，继续哼着小曲搭自己的雪堡。

“喂，老头儿，我跟你说话呢……”树太太的吼声被风老头的小曲声淹没了。

六七点钟时，风老头才搭完了雪堡，他拍了拍手，进去住下了。

风小了，雪小了，树太太也秃了。

小区里，一帮人扛着铁铲子，糟蹋着冬的被子。冬却没当回事儿，因为雪还没有停，他总会有被子盖的。

夜深了，风停了，雪也终于停了。屋顶上满是积雪。

雪啊，雪，仿佛要把这世界盖住。

阜新是座小城，小得可怜。我曾问地理老师，为什么阜新没有城市地铁。地理老师摇了摇头，叹了口气，“要是坐地铁的话，从东出口到西出口……根本不值得坐地铁，再说了，阜新太小了，人少……”

很多人嫌弃这城市太小，就出去打拼，一辈子也不回来了。可四季却与他们不一样，春夏秋冬，它们每次光顾这座小城时，都怀着满心的欢喜、新奇与不舍。

四季认真地对待这座小城，想给城中的人们留下个好印象。小城里的人们也很认真地对待四季，想把每个季节都留在回忆中。

我捏起一片柳叶，我抚过一朵青莲，我拾起一枚枫叶，我接住一片落雪。

我将四季放在手心里，将小城记在心里。

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